Oscuro

Mía, mi noche.

Mía, mi oscuridad.

De nadie.

Mío el camino bajo los árboles,

la senda sombría,

sin estrellas ni soles.

Mío el desaliento.

Mía la pena. De nadie más.

Pájaros en la cabeza

Más que novela, a veces, la vida se me antoja

un mal artículo sensacionalista,

con sus promesas en el encabezamiento,

sus párrafos tediosos,

sus fotos granuladas en mil grises,

y un final que no concuerda con el título.

Menos mal que la experiencia,

más que sabiduría y madurez,
me ha enseñado a burlarme
de mis propias batallas. Ha logrado

llenarme la cabeza de sueños,

que agitan las alas y gorjean promesas,
que me empujan al vacío del mañana
en plumas de ilusiones.
Y aún espero que se cumpla mi deseo.

Sirena

Me desdibujo

en las cálidas aguas

de tu mirada.

Olvido

Te he relegado al olvido, y,

sin embargo,

te conservo presente, 

como una advertencia,

un aviso a futuros,

que me recuerde que, a veces,

parece estar escrito "Bébeme"

donde dice "Veneno".

Sabor

Unas veces de fresa, 

ácida, dulce.

Otras, de mandarina.

Pero nunca de miel

y siempre distinta.

Abril

Este corazón

languidece en la lluvia.

Al sol, florece.

Día Internacional de la Poesía

Rima asonante,

tus labios en los míos.

Eso es poesía.

Primavera

La rama seca,

como las ilusiones,

ha florecido.

Nada

- A ti lo que te falta es magnesio.

Lo dice así, y se queda tan pancho. Magnesio, sí, pienso yo mientras me ronda por la cabeza la imagen de una guantá bien dada, a mano abierta, sobre esa sonrisa boba. Magnesio, dice.

Es la astenia. O algo. Pero no es el magnesio. Llevo desde febrero tomando cada mañana un comprimido efervescente de vitamina C con magnesio. Y con ginseng, o sea que tampoco es falta de ginseng. Y como me miente la cafeína, le doy.

No tengo ganas de nada. Excepto, quizás, de hacer la maleta, una maleta pequeña de poco peso, una de esas de fin de semana en la que cabe poco más que una muda y unas zapatillas, y dejarlo todo y a todos y marcharme a un lugar remoto y exótico. O por lo menos remoto.

Pero, en vez de empaquetar, me quedo quieta contemplando la pared. A mis oídos llega el runrun de la televisión, donde alguien dice algo que otro contesta. Y así llevamos desde diciembre. Y, de pronto, me asalta la idea de que, por mucha astenia, por muy pocas ganas de hacer nada que tenga, la mala leche no toma un respiro, y me siento, de pronto, como se debía sentir Juana de Arco al ponerse al frente de las tropas: con ganas de pelea y de triunfar.

Sentimiento

Flor de cerezo

que aletea en la brisa.

Melancolía.

Frío.

Estrella helada,

concédeme la gracia

de mi deseo.

Febrero

Vaga, la Luna;

tranquila cae la lluvia,

mientras espero.

Lluvia

 Moja la lluvia

mi corazón baldío.

Haz que florezca.

Valentín

La mariposa,

apenas entrevista,

soy a tus ojos.

Ausencia

¿Será mi nombre

el que pinten tus dedos

en la ventana?

Felicidad

La felicidad consiste

en sentir como un niño, 

soñar como un niño,

dejarse llevar por la ilusión

y devolverle al mundo

el mismo amor,

pero multiplicado.

31 de diciembre

La vida nueva,

tras de las campanadas

del año nuevo.

Mesa de Navidad

Sillas vacías.

Otras sillas se llenan,

pero no olvido.

Diciembre

Sin ataduras.

Vuela la mariposa

sobre la nieve.

Tienes correo

Si tú quisieras,

te escribiría cartas,

para leer a la luz de la luna,

o a media luz,

como a veces te escribo,

sin anotar tu nombre

en el encabezado.

Llega el invierno

Sueña mi alma

ser la rama florida.

Ser primavera.

Mi ángel oscuro

Tú eres el que cultiva

mis sonrisas,

eres mi jardinero.

Tú eres el que me eleva

el ánimo hasta el cielo,

en tus alas.

Tú eres el que dice la verdad,

el dueño

de mi pobre y rendido corazón.

Lunática

Cielo de Otoño:

me sonríe la Luna, 

sobre las hojas.

Frío

Llega el invierno,

aún me queda un rescoldo.

Sólo una brasa.

Alma

Yo soy quien soy:

la gata

que se lanza al vacío

sin medir la distancia

hasta el suelo.

Árbol

Las hojas secas,

el corazón florece.

Tu primavera.

El amante perdido

Mis dedos fríos,

sólo ellos, supieron

tocar tu alma.

Sobrevivir a Steve McQueen

La tediosa espera en la antesala de una consulta me llevó a agarrar lo primero legible que encontré a mano, y era una revista de Historia cuyo nombre no mencionaré, pero que en su número de agosto había publicado una semblanza del actor más cool que se haya asomado o se asomará a una pantalla de cine. Exacto, Steve McQueen.

Fotos estupendas, claro. Y cotilleos jugosos sobre su vida amorosa. Y en negritas, y con un tamaño de fuente mayor que el resto, una frase estúpida en la que el autor del artículo dejaba entrever su inquina por el personaje, la envidia del que no puede entender lo que debía ser "ser Steve McQueen", un hombre lleno de virtudes y de vicios, que llenaba lo mismo un escenario que una habitación al entrar. Un actor. Un dios.

En uno de los últimos párrafos se llegaba al doloroso tema de su muerte. Una enfermedad pulmonar, un cáncer, nos privó de su presencia en las pantallas y en el mundo. Tenía 50 años.

No sé con qué ánimo leerían otras personas este artículo. Yo sólo sentí una profunda tristeza y una profunda cercanía. De repente, se me ocurrió que ya he sobrevivido a mi padre, y que, si tengo suerte, si sigo viva, dentro de pocos años sobreviviré a Steve McQueen.

Es por eso por lo que vivo mi vida como la vivo. 

Una vez más.

Da igual lo que suceda.

Lo intentaré de nuevo,

las veces que sea necesario.

Es mi naturaleza:

levantarme de nuevo,

caminar sin volverme.

Primer amor

Fuiste el primero, (el único 

durante mucho tiempo),

del que amé la sonrisa,

y la línea del cuello.

Aún recuerdo el sonido

de mi nombre en tus labios,

la fragancia en tu ropa,

el color de tus ojos

y el calor de tus manos.

Hoy, no lo he olvidado,

(¿como podría hacerlo?),

hoy es tu cumpleaños.

Llave en mano

Se han quedado enredados tantos versos,

y tantas cartas aún por escribir.

Se han parado relojes y tormentos,

el mismo corazón vuelve a latir.

Duele el hueco de ausencia,

duele el aire

que se cuela por esa cerradura.

Pero la llave es mía, siempre es mía,

y mío el privilegio de entregarla.

Postre

Hay quien trasmuta

lo que antes te gustaba

en una cucharada

de amargura,

y hay quien transforma

cada simple momento

en una cucharada 

de alegría.

Haiku de las manos.

Vuelan mis manos,

se fingen mariposas

cuando me miras.

Jardín (III)

Hoja que vuela,

helada madrugada.

Busco un abrigo.

Jardín (II)

Hojas de Otoño

que el sol ha vuelto cobre,

mi alma en vuelo.

Jardín

Las hojas secas

se fingen mariposas.

Otoño llega.

Otra vez Septiembre

Desde mi ventana

estoy mirando la lluvia,

como algo lejano, 

que moja otras calles

por las que no transito,

evitando la mía,

que se queda esperando

sin agua en las aceras,

sin llenarse de charcos

que harían la delicia de mi niña interior.

Llueve sobre otra gente,

sobre otros corazones,

y en el mío

tan sólo cae la lluvia

de mis propias lágrimas.

Mañana

Voy a empezar de cero,

como si la vida

me pusiera en la mano

un billete de tren

hacia la frontera

de lo desconocido.

Una puerta se abre

y otra puerta se cierra.

Una página en blanco, 

que la pluma rasguea,

iré tejiendo fábulas,

no las mismas, más nuevas.

Mañana empieza todo.

El alba ya clarea.

Camino

Echo de menos

compartir las miradas,

el roce fortuito

de una mano en la mía.

Pero no cualquier mano,

ni tampoco otros ojos

que no sean los debidos.

Temo que, hasta ahora,

he ido buscando en otros

los tuyos, sin hallarlos.

Una lista de errores,

o de experiencias.

Un camino, en fin, 

que me lleve a ti,

ángel oscuro,

mi sombra,

mi reflejo,

mi amante soñado.

Anochecer

Cierra la noche

las persianas del cielo.

La hora del gato.

Cometa

Yo era la amante, la valiente,

la aventurera

y la aventura.

Tú eras tan sólo tú.

No hay que darle más vueltas.

Estío

Manos heladas

y la sal en los labios.

Besos de playa.

Mar adentro

Marea alta.

No se acuerdan mis olas 

de tus orillas.

Espejo

En el espejo

se acicala una gata.

Es mi reflejo.

Algo que ponerme...

The Open Cabinet - H. G.Cushing (1869-1916)

Voy a elegir un sueño

que me vista esta noche

como para ir de fiesta.

Hoy soñaré contigo.

Un deseo

Pide un deseo.

(A veces, un deseo

es sólo un beso)

Mariposa

Podría ser otra, transformada

por obra y gracia de tus mentiras

y tus desplantes.

Podría ser un eco, pero soy una risa

y, a veces, un mar de lágrimas.

Podría ser, pero sólo soy yo misma.

Y vuelo sosteniéndome en mis alas.

Lo que yo quiero

Lo que yo quiero es alguien

que sostenga mi mano,

sin otras pretensiones

que sentirla en la suya.

Mayo

Hasta la brisa,

por la ventana abierta,

dice tu nombre.

En la orilla del mar

Los pies mojados,

yo busco entre las conchas

una perfecta.